Poema del Desamor... Víctor Bidó

Lectura a Cargo de Myriam (Tucumana)

Tanto Soñé Contigo...

Tanto soñé contigo que pierdes tu realidad.
¿Todavía hay tiempo para alcanzar ese cuerpo vivo y besar
sobre esa boca el nacimiento de la voz que quiero?
Tanto soñé contigo que mis brazos habituados a cruzarse sobre
mi pecho cuando abrazan tu sombra, quizá ya no podrían
adaptarse al contorno de tu cuerpo.
Y frente a la existencia real de aquello que me obsesiona y
me gobierna desde hace días y años,
seguramente me transformaré en sombra.
Oh balances sentimentales.
Tanto soñé contigo que seguramente ya no podré despertar.
Duermo de pie, con mi cuerpo que se ofrece a todas las
apariencias de la vida y del amor y tú, la única que cuenta
ahora para mí, más difícil me resultará tocar tu frente
y tus labios que los primeros labios y la primera frente
que encuentre.
Tanto soñé contigo, tanto caminé, hablé, me tendí al lado de
tu fantasma que ya no me resta sino ser fantasma entre
los fantasmas, y cien veces más sombra que la sombra que
siempre pasea alegremente por el cuadrante solar de tu vida.

Robert Desnos

Papi... (Sylvia Plath)

papi, papi... Hijo de Puta... estoy acabada!

Hora de la Ceniza - Roque Dalton

Amelia Roselli...

"Si la culpa es de los hombres entonces que venga Dios
a llamarme afuera de la muralla de su recinto grosero
verdoso como el alfabeto que no encuentro. Si la pared
es una triste historia de conjunciones fracasadas,
persiga yo entonces a las liebres en ayunas de mi tiranía,
sepa ayunar hasta que advenga la gran gloria.
¡Si el infierno es algo voraz yo temo estar entonces
entre aquellos que llevan las llamas en la boca y no
se alimentan de aire! Pero el viento veloz que sopla
más allá de los confines sabe coronar mis sueños también
con albas felices."

Paul Celan...

(Gracias homo... una lectura genial! )


Cuando hablamos de Paul Celan podríamos pensar en muchas cosas... podríamos pensar en un escritor, un poeta... también en un traductor de excelencia, políglota... podríamos pensar en un hombre realmente apasionado e influenciado por el amor de una mujer... un hombre... interesante, débil e inteligente... un suicida.

Fuga de la Muerte...

Negra leche del alba la bebemos al atardecer
la bebemos a mediodía y en la mañana y en la noche
bebemos y bebemos
cavamos una tumba en el aire no se yace estrechamente en él
Un hombre habita en la casa juega con las serpientes escribe
escribe al oscurecer en Alemania tus cabellos de oro Margarete
lo escribe y sale de la casa y brillan las estrellas silba a sus
mastines
silba a sus judíos hace cavar una tumba en la tierra
ordena tocad para la danza

Negra leche del alba te bebemos de noche
te bebemos en la mañana y al mediodía te bebemos al atardecer
bebemos y bebemos
Un hombre habita en la casa juega con las serpientes escribe
escribe al oscurecer en Alemania tus cabellos de oro Margarete
tus cabellos de ceniza Sulamita cavamos una tumba en el aire no
se yace estrechamente en él
Grita cavad unos la tierra más profunda y los otros cantad sonad
empuña el hierro en la cintura lo blande sus ojos son azules
cavad unos más hondo con las palas y los otros tocad para la
danza

Negra leche del alba te bebemos de noche
te bebemos al mediodía y la mañana y al atardecer
bebemos y bebemos
un hombre habita en la casa tus cabellos de oro Margarete
tus cabellos de ceniza Sulamita él juega con las serpientes
Grita sonad más dulcemente la muerte la muerte es un maestro
venido de Alemania
grita sonad con más tristeza sombríos violines y subiréis como
humo en el aire
y tendréis una tumba en las nubes no se yace estrechamente allí

Negra leche del alba te bebemos de noche
te bebemos a mediodía la muerte es un maestro venido de
Alemania
te bebemos en la tarde y la mañana bebemos y bebemos
la muerte es un maestro venido de Alemania sus ojos son azules
te hiere con una bala de plomo con precisión te hiere
un hombre habita en la casa tus cabellos de oro Margarete
azuza contra nosotros sus mastines nos sepulta en el aire
juega con las serpientes y sueña la muerte es un maestro venido
de Alemania
tus cabellos de oro Margarete
tus cabellos de ceniza Sulamita

(Paul Celan)

¿Dónde Llorar?...

...y si las dejara escapar nomás, a galope, con fuerza, que no quedara nada más de dónde sacar, darles la libertad que desean, sin el estuche de sonrisa que les monto, excluidas de su transparencia, vertidas hacia dentro como...la sangre. Quizás porque son como ella: espesas y gotean lento, su peso e importancia. Tengo tantas razones para poseerlas, hay tantos nichos que aun no se sacian de enterrarlas..., pero sería cruel, despiadadamente cruel. Es el miedo, seguir derribando árboles y no volverme a contar los estragos, oportunamente ciega, sorda, pájaro que aletea para no sentir la lluvia que entumece. Hay un lugar, siempre abandonado y ocluido por las sombras, un lugar de encuentros con los fantasmas, las consecuencias, el enigma y las dudas, trillado por demás y turbio por característica, un lugar tan auténtico como poseído... nadie es culpable.

María Antonia Segarra

No es ya...

No es ya
esa
gravedad, cayendo
a veces contigo
en la hora.
Es otra.

Es el peso que retiene el vacío
que iría
contigo.
Como tú, no tiene nombre. Tal vez
seáis lo mismo. Tal vez
un día también tú me nombres
así.

Paul Celan

No te he visto...

No te he visto, ni te he oído, ni te he olido.

Sólo te ando con mi sombra rota. Sólo

te gusto con mi olfato como si tu

sombra prosiguiera derramada y

tu sangre, como una rosa de pie, iluminara

el espejo donde escribo anterior al sueño,

posterior, derramado yo, alquilado

para tu Espíritu Santo que ríe y juega,

y se alborota. No te he visto, ni te he besado

en la boca, ni me he salido de mí, ni he

levitado en mi bastón como si fuera tu payaso.

Hoy extiendo mi sombrero a ver si pasas.

Hoy enrolo mi tabaco en una esquina. Hoy no

te he visto, ni te he olido, ni te he besado en la boca.

Yván Sylén

Yván Silén...

Estimado amigo:

No, no he publicado nada en España, porque siempre me dan la excusa de que nadie me conoce y como no me conocen no puedo vender. Sencillo, ¿no? Pero yo creo que el problema es más profundo: la poesía es la no mercancía por excelencia. El problema es que no quepo en las categorías establecidas para la poesía o para la filosofía española o latinoamericana. ¿Quién cambiará entonces? ¿Cambiaré yo o cambiarán ellos? Por otro lado, tienes razón: nosotros somos responsable de todo lo que acontece en el mundo. No hay inocentes (solo los niños). Fuera de ellos nadie. Todos somos cómplices de esa muerte postmoderna y democrática que se trafica neoliberalmente (o neocapitalistamente). Por eso la poesía, sin abandonar su belleza y su asombro debe dar duro moralmente, pero sobre todo debe ser extraña. La poesía debes ser como un seno, o una vulva, o un caracol, o una mariposa negra. La poesía debe ser luminosa como un sueño. Como le digo a mis estudiantes: la poesía tiene que ser más impresionante, más deseosa y más fundamenta y urgente que un tabaco de marihuna, o que un revolver 38. Esto tiene que ser así, porque la poesía desborda a la locura. Es un accidente en el misterio, y con el misterio. Debe ser un taxi encendido donde me masturbo y pienso en Dios, sueño a Dios, soy Dios. Cuando la poesía sea eso, cuando vea todas las visiones, toda la maldad, todo el amor, todo el escándalo, todos los sueños, todas la mujeres, entonces y sólo entonces, estaremos políticamente en el juego y contra el juego. Entonces la poesía será el “golpe de estado” y el hombre que viola el “toque de queda”. La poesía siendo el peligro nos libra del peligro de ser ella. Siendo la esquizofrenia nos permitirá ser todos los personajes (todo el suicidio y toda la dicha). La poesía, casi como un médium, abrirá todas la palabras (las nuevas y las muertas) y se mostrará a sí misma en esos sonidos, en ese solfeo del espaciotiempo y del serestar y será como un viaje planetario debajo y encima de los besos. Un viaje planetario en todos los orgasmos suspendidos y en todos los orgasmos realizados. Y la palabra vibrará el corazón y el corazón vibrará en las palabras. Y nadie sabrá el nombre de ella y nadie sabrá tampoco el nombre secreto de nosotros y nos llamarán poeta. Nos dirán poetas de la lepra. Poetas que levitan en la dicha. Poetas de Dios en el espanto. Poetas de Dios contra la nada. Poetas qu’escupen contra la fama y el prestigio. Pero muchos no vendrán, ni llegarán, ni cortarán la lengua delante de los niños. Ni cortarán los pezones delante de las madres. Ni cortarán los clítoris delante de las monjas. Y cuando el cielo se incendie, cuando se incendie el corazón y se incendien las palabras (los ricos los burgueses, los felices, los idiotas, los canallas—los legisladores, los representantes, los pitiyanquis—) nos maldecirán como si hubieran aprendido nuestros nombres contra el cielo. El ángel se llamará Yván, y el caballo se llamará Yván, la muerte se llamará Yván y hasta Dios mismo, enamorado, se llamará Silenus. El poeta es el hombre que seduce lo sacro y entra aliciamente a los espejos. El poeta es el fantasma que deambula azulmente la verdad y la nombra, así, debajo del paraguas y del sombrero como si fuera un secreto. El poeta nombra la verdad como si fuera un delito. La nombra como un crimen de Dios entre los hombres. Sólo entonces cuando la poesía sea mejor que una pistola 38, y sea mejor que un tabaco de marihuna, sólo entonces la poesía será el orgasmo de Dios. Ese día de hoy (30 de diciembre de todos los años) los poetas estaremos a la puerta. Sólo, entonces, la poesía será la gran política. La revolución que ha retornado en el asombro.
Un abrazo,

Yván Silén

Anne Sexton...

Cuando recuerdo mis alumbramientos, también recuerdo esa sensación de tristeza, como si algo muy especial hubiera dejado de existir dentro de mi, algo que en ese momento me hacía mucha falta... el bebé dentro de mi. Los profesionales de la salud le han llamado a eso "depresión post-parto" y en inglés se le conoce más bien como el famoso "baby blue", con este recuerdo me viene a la mente Anne Sexton, todo haría pensar que fueron sus partos quienes detonaron en ella esa confusión y depresión de la que poco después fue presa. Pero tal vez no, tal vez solo fue el detonante irremediable de algo ya muy escondido que generaba cierta intranquilidad silenciosa en la mente de nuestra poeta... y fue su médico quien la invitó a que escribiera y que tomara talleres de poesía, a quien obedeció y plasmó en ellos ese personaje principal que era ella misma, siempre desde la muerte y su gran deseo de poseerla.

Trató de suicidarse un día de su cumpleaños...

Sus hijas fueron a vivir con su abuela materna, no pudo ejercerse como madre... la inalcanzable tristeza que nunca saciaba su desenfrenada estola.

Sus poemas tomaron un rumbo diferente, le dieron el reconocimiento a esa mente contrariada que solo decía por todas partes lo que sería el final y cómo... siempre en el reflejo cara a cara con la muerte Anne siempre estuvo alerta a proliferar su final... siempre se confesó a sí misma y a los demás, constantemente la conmosión de sus sentimientos y su gigante desdén por la vida... y fue con monóxido de carbono... alguien le escribió una canción.

La muerte correcta está escrita.
Colmaré la necesidad.
Mi arco está tenso.
Mi arco está listo.
Soy la bala y el garfio.
Estoy amartillada y dispuesta.
En mi alza lo tallo
como un escultor. Moldeo
su última mirada hacia todos.
Cambio sus ojos y su cráneo
constantemente de posición.
Conozco su sexo de macho
y lo recorro con mi dedo índice.
Su boca y su ano son uno.
Estoy en el centro de la emoción.

Un tren subterráneo
viaja a través de mi ballesta.
Tengo un cerrojo de sangre
y lo he hecho mío.
Con este hombre tengo en mis manos
su destino y con este revólver
tengo en mis manos el periódico y
con mi ardor tomaré posesión de él.
Se inclinará ante mí
y sus venas saldrán en desorden
igual que niños... Dame
su bandera y sus ojos.
Dame su duro caparazón y su labio.
Él es mi mal y mi manzana y
lo acompañaré a casa.

Anne Sexton

María Mercedes Carranza...

Fue una mujer muy inteligente, destacada en muchos ámbitos sociales: literatura, política, movimientos civiles, en fin... víctima de ella misma y de un sistema que quedó sin resolver y aun con las mismas decadencias que no logró ni siquiera reducir un ápice a pesar de sus esfuerzos. Víctima de tanto ultraje, del dolor mismo de ver a sus seres queridos destrozados por un sistema de asesinatos, secuestros, desapariciones... su hermano secuestrado y enfrentar su soledad... esa soledad profunda que le invadía en los últimos tiempos, cuando concluyó que no solo estaba sola de amigos, interventores a su causa y conocidos, sino también sola de su gran palabra, sola de su propia sombra que dejo de acudirle...entonces decidió, no solo asesinar palabras de las que estaba profundamente decepcionada, sino también... su propia carne. Su soledad, las pastillas y el Whisky...la salvación.

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Sobran
las palabras
Por traidoras decidí hoy,
martes 24 de junio,
asesinar algunas palabras.
Amistad queda condenada
a la hoguera, por hereje;
la horca conviene
a Amor por ilegible;
no estaría mal el garrote vil,
por apóstata, para Solidaridad;
la guillotina como el rayo,
debe fulminar a Fraternidad;
Libertad morirá
lentamente y con dolor;
la tortura es su destino;
Igualdad merece la horca
por ser prostituta
del peor burdel;
Esperanza ha muerto ya;
Fe padecerá la cámara de gas;
el suplicio de Tántalo, por inhumana,
se lo dejo a la palabra Dios.
Fusilaré sin piedad a Civilización
por su barbarie;
cicuta beberá Felicidad.
Queda la palabra Yo. Para esa,
por triste, por su atroz soledad,
decreto la peor de las penas:
vivirá conmigo hasta
el final.

María Mercedes Carranza

Safo de Lesbos...

Está registrada como la primera mujer-poeta que se suicida por "mal de amores" en la cultura occidental. Era de procedencia griega (aproximado 625-580 a.de C.) se tiró al mar por el rechazo de un hombre.

Ella escribe:

“Eros que paraliza los miembros, esa serpiente que otra vez me intranquiliza... dulce, amarga e invencible”.

Bueno... esto no es de ahora, fíjense que en esta descripción total no hay mucha diferencia en la interpretación de nuestra época... una sintomatología duramente característica del mal en todas las naciones y esferas. Uf! qué terrible no?

Safo fue descrita por Platón como la décima Musa... o sea que la chica no era una cualquiera, se describe a Safo como una mujer que se preocupó siempre por la educación a la mujer de aquella época en literatura y arte, pensante, tocaba la lira con la que acompañaba sus poemas, siempre con la iniciativa de crear y advertir cosas nuevas... pero se suicidó por un hombre... ¿qué pasó Safo?...dónde se quedó la lucha? esa de la que tanto habías hecho y pronunciado... en fin.

Dejaré parte de su trabajo poético en la página para quien desee leerla un poco más y profundizar en sus sienes aunque éstas ya no existan... Pionera?... portera de la desgracia.



"Cúbrome toda de sudor helado;
pálida quedo cual marchita yerba;
y ya sin fuerzas, sin aliento, inerte,
muerta parezco..."

(Fragmento)

Gesualdo Bufalino...

Lo más que me apasiona de él, su tibia y tierna ironía, su despertar "tardío" a todos nosotros, los huérfanos de él... pero desatado el torrente de su humildad arribó calle adentro en todas las esperanzas dormidas de los que sedientos lo esperamos, dio y ya no nos dará más, como siempre la muerte haciendo de las suyas... un fugaz sentido frente a un arrebato terrible!

Gesualdo, Italiano y dedicado a las letras... nos corroboró tarde su existencia, a los 51 años nos tira con "La Perorata del Apestado", basado en sus propias vivencias, con ésta se gano el galardón más prestigioso de Italia... Campiello. Le siguió Museo de Sombras, Argos el Cielo, El Hombre Invadido, Las Mentiras de la Noche (también galardonada)... su poemario "La Miel Amarga"... en fin, codeándose en su prestigio con figuras como Proust, Joyce, Borges... cumplió su misión... y entonces...un accidente automovilístico...

Aquí les dejo con esto, uno de mis favoritos... traducción de Rodolfo Alonso...

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Nacer es humano, perseverar es diabólico.

La mitad de mí no soporta a la otra y busca aliados.

Escribo porque tengo miedo. Cavo trincheras de palabras donde esconder la cabeza.

He aprendido a no robar escuchando a Mozart.

El suicidio como autarquía, hágalo usted mismo...

"Una biblioteca –dijo Ralph Waldo Emerson–, es un harén." ¿Y si fuera un polvorín?

Muchos muertos son suicidas disfrazados.

Este luctuoso lujo de ser sicilianos.

Vivo dentro de mí como un dedo en un guante demasiado largo.

Ningún abismo de depravación existe donde no vacile en deslizarse la mente de un tímido.

"Conócete a ti mismo", dijo el filósofo. ¡Si será loco!

No esperen demasiado de la muerte. Puede ser un caballo de Troya.

Cada uno sueña los sueños que se merece.

Dios es mejor de lo que parece, la Creación no le hace justicia.

Después de la lluvia la tierra, como una muchacha un sombrero de paja azul, se ha puesto el cielo sobre la cabeza.

Escondido detrás de mi cara de viejo, con qué júbilo oculto siento dentro de mí una joven fuente cantar.

¿Todo gratis? ¿No se paga nada por mirarte?

Somos rehenes de uno que cada día aumenta el precio del rescate.

Morir es una descortesía de la cual, si pudiera, el difunto se ruborizaría.

El silencio ha sido en el fondo una inevitable profilaxis.

El traductor es evidentemente el único auténtico lector de un texto. Por cierto más que cualquier crítico, quizá más que el propio autor. Porque de un texto el crítico es solamente el cortejante ocasional, el autor el padre y el marido, mientras que el traductor es el amante.

Menos creo en Dios más hablo de él.

En un mundo de inercias contradecirse resulta el único movimiento.

No tengo certezas, la certeza es enemiga envidiosa de la verdad.

Los hombres: probablemente las lombrices solitarias de la tierra.

Todo público recitador de versos es un reo confeso.

Tu indiferencia me adula.

Hubo en un tiempo una civilización del amor de la cual el siglo xx no contempla sino las ruinas.

Dios violentó a la Eternidad: nació un fruto de la culpa y fue el Tiempo.

Otoño, estación desleal.

La agonía de un lugar, de un objeto es más triste que la de un hombre.

Usurero de mí mismo.

Como todos los arrepentidos hablo, hablo de más, no la termino nunca.

He vivido por años como un país invadido: un poco rebelándome, un poco pactando...

Vivir de incógnito, como Dios.

Dicen que el hombre de Neanderthal murió porque no sabía hablar. Nosotros moriremos por no haber sabido callar.

¿Cómo se hace para amarse viviendo con uno mismo veinticuatro horas sobre veinticuatro?

Amplias frentes deshabitadas.

¿Hacerme confesor o sacerdote de los hombres? Non sum dignus.

La ironía de Dios. Sólo a un Dios irónico sabría rezar.

La fama es la gloria vendida como saldo, con los descuentos de fin de temporada.

Grito, es verdad, pero a flor de labios.

En tiempos de la "fea" epoque nadie sabía que un día iban a llamarla "Belle". Es improbable, pero quien sabe si no deba ocurrir lo mismo con nuestro tiempo.

Como me gustaría, este libro, si no lo hubiese escrito yo.

(...)

En estos años de ausencia del Circleliteratus, he aprendido mucho más, sobre todo: sobre la vida, las personas, sobre lo que no se ve ni se siente, lo impalpable, lo que se mira con los ojos y lo que se mira a ciegas, todo un conjunto, aprendizaje en velo sin recibir las enseñanzas, una vida ligera, pero sabia, todo lo simple es lo importante, las complicaciones solo son argumentos de vida que resolver, todo esta edificado a una dirección de emociones, de comportamientos, de laceraciones que son huellas necesarias, injustas y muy conscientes de la advertencia del futuro, consecuencia de un pasado... hemos hablado tanto en la vida del aprendizaje a puro vuelo forzado, pero también existe ese color de rosa que tanto idealizamos, existe en todo el trayecto, pero lo difícil gana terreno, nos opaca consecutivamente el vertedero de lo hermoso, archivado fugazmente en la memoria como algo que pasó muy a prisa y nos dejó solo, apenas, un dulce sabor en la vida. Curándonos de todo y todos, huyendo de nosotros mismos después de descubrirnos, no aceptamos al prójimo sencillamente porque no nos aceptamos primero a nosotros mismos, hay tanta búsqueda perdida, en lugares fríos y lejanos, con deseos de no encontrar, con reliquias de un pasado que por accidente fue bueno, porque no fue buscado, un destino benévolo nos puso ahí de piedras a plumas de ganso... el pasado solo fue (frase trillada), pero la verdad es que realmente fue y por más que queramos, no volverá a menos, (sin a menos), que forjemos un buen futuro, viviendo a plenitud el presente...

María Antonia Segarra