Circleliteratus Cafe...
La violencia es el miedo a los ideales de los demás...
Pages
Home
Encontrar...
- Alanis Morissette (1)
- Alda Merini (3)
- Alejandra Pizarnik (4)
- Alejandra Pizarnik - El Despertar (1)
- Allen Ginsberg (1)
- Almafuerte (1)
- Alvaro Mutis (2)
- Amelia Roselli (2)
- Ana Emilia Lahitte (3)
- Anais Nin (1)
- Andrés Cepeda (1)
- Angel Campos (2)
- Anita Baker (1)
- Anne Sexton (1)
- Antonin Artaud (5)
- Antonio Tabucchi - Fragmento - Los Últimos Tres Días de Fernando Pessoa (1)
- Armando Tejada (2)
- Arthur Rimbaud (1)
- August Strindberg (1)
- Bertolt Brecht (1)
- Brian Hyland - Sealed with a kiss 1962 (1)
- Celan y Bachmann (1)
- Cesare Pavese (1)
- Charles Bukowski (1)
- Clarice Lispector (2)
- Dylan Thomas (4)
- Elfriede Jelinek (1)
- Elizabeth Bishop (1)
- Emile Cioran (3)
- Emily Dickinson (1)
- Enrique Lihn - Porque Escribi (1)
- Enrique Molina (1)
- Esdras Parra (1)
- Eugene O'neill (1)
- Evanescence - My Inmortal - song (1)
- Exhibiciones (1)
- Eyaculaciones (1)
- Ezra Pound - Encargo (1)
- Federico García Lorca... Homenaje (1)
- Fernando Pessoa (1)
- Fernando Pessoa - Carta a Ophelia (1)
- Franz Kafka (3)
- Friedrich Nietzsche (1)
- Gandhi (1)
- George Trakl (2)
- Georges Schehadé (1)
- Gesualdo Bufalino (1)
- Gilbert O'Sullivan - Alone Again Naturally (1)
- Guillaume Apollinaire (1)
- Ingeborg Bachmann (2)
- Jack Kerouac (2)
- Jacobo Fijman (1)
- Jaime Sabines - ALGO SOBRE LA MUERTE DEL MAYOR SABINES (1)
- James Joyce (1)
- Jorge Luis Borges (3)
- Jorge Teillier (2)
- Jose Ingenieros (1)
- Julio Cortázar (1)
- Leopoldo Castilla (1)
- Libro - Antonio Tabucchi - Se esta haciendo cada vez más tarde (1)
- Libro - Bosquejo de una Teoría de las Emociones - Sartre (1)
- Libro - César Vallejo - Poesía Completa (1)
- Libro - Cesare Pavese - Selección Poética (1)
- Libro - Charles Baudelaire - Poesías y Piezas Condenadas (1)
- Libro - Charles Bukowski - Erecciones (1)
- Libro - Cuentos - Onetti (1)
- Libro - Disgrace (Desgracia) - J.M. Coetzee (1)
- Libro - El Amante - Marguerite Duras (1)
- Libro - Ensayo Sobre la Ceguera - J. Saramago (1)
- Libro - Juan Rulfo - Pedro Paramo (1)
- Libro - Matsuo Basho - Sendas de Oku (1)
- Libro - Memorias de Adriano - Margarite Yourcenar (1)
- Libro - Obras Completas - Rilke (1)
- Libro - Poeta en New York - Federico García Lorca (1)
- Libro - Tristano Muere - Antonio Tabucchi (1)
- Luisa Castro (2)
- Margarite Duras (2)
- Margarite Yourcenar (3)
- Marguerite Duras (1)
- Maria Antonia Segarra (16)
- María Antonia Segarra (5)
- María Mercedes Carranza (1)
- Nacho Constelacion (1)
- Nestor Perlongher (1)
- Octavio Paz (5)
- Oscar Wilde (2)
- Osho (1)
- Osvaldo Lamborghini (1)
- Pablo de Rokha (1)
- Pablo Neruda (1)
- Paul Celan (2)
- Pedro Mir (1)
- Pier Paolo Pasolini (1)
- Robert Desnos (1)
- Roque Dalton (3)
- Samuel Beckett (1)
- Si tu no vuelves... (1)
- Silvina Ocampo (1)
- Stéphan Mallarmé (1)
- Stig Dagerman (4)
- Suicidas... (2)
- Sylvia Plath (2)
- Thaís Gonzalez Peña (1)
- Umberto Saba (2)
- Vicente Aleixandre (1)
- Victor Bido (1)
- Víctor Bidó (1)
- Voltaire (1)
- Von Kleist (1)
- Yukio Mishima (2)
- Yuko Mishima (1)
- Yván Silén (3)
- Yves Bonnefoy (1)
The Others...
Gracias Por Estar...
sábado, 31 de diciembre de 2016
|
By:
Circleliteratus
...y es cuando se amanece de un tirón
...y es cuando se amanece de un tirón
con todo el andamiaje puesto: cara sobre caras, rastro de plomo
manos de acero verticales
pasos que anidan la servidumbres de las horas
como lo perfecto
el gran y absoluto esquivar el tiempo
No hay nombres,
ni huellas,
ni reflejos del perfecto día que vivimos.
Las referencias no son de nadie,
las victorias son accesorios inservibles
de una humanidad arrogante en el filo del abismo.
Quién te ha hablado?;
Quién te consuela?;
Quién arrulla en sus brazos la guillotina para la hondura de tu cuello?
(No importa el alba)
Me ahuyentaron detrás de las palabras...
Me ahuyentaron detrás de las palabras
como un gato
qué puedo decirle al miedo de hace un siglo
cuando me vi riendo y haciendo arcos de humo
espléndida bajo la ausencia
silbándole a los pájaros abiertos de par en par
Todo corría sin la premura de la muerte
o tal vez sí
y me escondí en el susurro que ahora
me arrulla mientras me dibuja la sombra
Es difícil pensar...
ese ruido de la ciudad con sus mentes vacías
como piedras en medio de la calle... y son tantas!
Me creí perdida y orillada a un meandro
de misericordias
hice la paz sobándote las piedritas
y la madre que me distrae del abismo
y su odio...
Yo no tengo los favores del silencio
yo tengo su voz que me seduce como un
dulce...
como un gato
qué puedo decirle al miedo de hace un siglo
cuando me vi riendo y haciendo arcos de humo
espléndida bajo la ausencia
silbándole a los pájaros abiertos de par en par
Todo corría sin la premura de la muerte
o tal vez sí
y me escondí en el susurro que ahora
me arrulla mientras me dibuja la sombra
Es difícil pensar...
ese ruido de la ciudad con sus mentes vacías
como piedras en medio de la calle... y son tantas!
Me creí perdida y orillada a un meandro
de misericordias
hice la paz sobándote las piedritas
y la madre que me distrae del abismo
y su odio...
Yo no tengo los favores del silencio
yo tengo su voz que me seduce como un
dulce...
viernes, 12 de junio de 2015
|
By:
Circleliteratus
La fuga...
La fuga
un centenar de caminos descorridos
Una ceguera inmersa en la multitud
Todo aquello que es recuerdo y bizarras palabras
y quiero tener, pero está vacío
no es ni bueno, ni malo
acaso un tiempo perdido es tiempo vivido también
solo con un lazo para traerlo y cien camisas de fuerzas
para mantenerlo
agua mansa con rizos de ondas entre sí
quiero comerle los labios desconocidos de lejanía
También es tiempo de morir
dejar libre la hazaña
y este calor evaporándose tras los barrotes del alma...
ya no hay dolor
la compasión ha venido conmigo esta noche
hemos danzado con la música de lo que no vendrá
nunca más
no hay dolor...
he unido mis manos
cuando a puras hebras he trenzado sola, mi día
María Antonia Segarra
domingo, 7 de junio de 2015
|
By:
Circleliteratus
A María Antonia Segarra
Sus dedos presionan la goma del tintero
que tiñe de azul aquella idea que hace poesía.
Sus dos diamantes hacen descender rocíos
de la melancolía que habita en su alma,
y sus labios cantan los versos que admira la muerte.
Mis ojos, muy escondidos te admiran
cada vez que sentada allí construyes tu mundo,
y con tanto amor quedo envuelta
en el dulce cantar de tu poesía.
Mi herencia en vano no es.
Me enseñaste a buscar la belleza de la humanidad
y pude encontrar en los montes, libres
colores que adornan mi alma.
Eres fiera que cubres con tu pecho abrigo
la fragilidad de mi inocencia
y si de algo padeciera yo, tu pasión de madre arrancaría
las entrañas a Dios con su clamor.
Mi carácter proviene del misterio de tu corazón,
del misterio de tu mirada y
de la tempestad de tu ser.
Con mi voz brava, asciendo escenarios, y con tu drama,
que es mío también.
Ella, María Antonia Segarra
que tiñe de azul aquella idea que hace poesía.
Sus dos diamantes hacen descender rocíos
de la melancolía que habita en su alma,
y sus labios cantan los versos que admira la muerte.
Mis ojos, muy escondidos te admiran
cada vez que sentada allí construyes tu mundo,
y con tanto amor quedo envuelta
en el dulce cantar de tu poesía.
Mi herencia en vano no es.
Me enseñaste a buscar la belleza de la humanidad
y pude encontrar en los montes, libres
colores que adornan mi alma.
Eres fiera que cubres con tu pecho abrigo
la fragilidad de mi inocencia
y si de algo padeciera yo, tu pasión de madre arrancaría
las entrañas a Dios con su clamor.
Mi carácter proviene del misterio de tu corazón,
del misterio de tu mirada y
de la tempestad de tu ser.
Con mi voz brava, asciendo escenarios, y con tu drama,
que es mío también.
Ella, María Antonia Segarra
Thaís González-Peña
domingo, 31 de mayo de 2015
|
By:
Circleliteratus
He vuelto desde la esquina...
He vuelto desde la esquina
bajo una lluvia copiosa caminando lento
asustada en las gotas
arruinada en el cabello
y el labio partido por la angustia
y cada mano incesante y aguzada suprimiendo
en las gotas un grito de esperanza
Es una noche anónima sin referencias
de cualquier manera el mes y el año solo marcan el tiempo
un futuro anónimo
ahora solo ha contado el recuerdo
de hace mucho en poco sin residuos
He aflojado mi alma
quebrantada en un lenguaje de culpa
y acaricié con cuidado tus ojos ciegos de mi
y de ti mi mar que nos anida...
Un sueño ignoto de sonrisas
siempre comienza con el adiós...
miércoles, 27 de mayo de 2015
|
By:
Circleliteratus
Ilusorios...
Ilusorios
viajamos en trapecios de nubes y triciclos de humo
ingenuos como la primavera
cautivos del lenguaje... paralíticos de palabras
gestos, sonrisas
pletóricos de ciudades enteras llenas de espinas que plantamos
pero gustosamente, sangrando.
Sufrimos en el placer de un sacrificio
y la ilusión siempre de ser recompensados
es lo que necesitamos apenas para seguir
un atisbo del viento tan solo
para fortalecer hasta la próxima caída.
Caer y caer y volver a caer sin importar el impacto de la caída
el polvo tragado en la garganta áspera y sedienta
y el agua que nos brota de los poros
nutridos de sufrimiento.
Son tus ojos turbios los que recaudan ese caudal arenoso del abismo
fragilmente perdidos con azotes de tiempo...
cómo quisiera que me entendieras
cómo es posible llegar sin haber caminado hasta ahí
rezar ese credo sórdido en una lengua ininteligible...
crearme como una estatua en la arenilla
Es tu lejanía el gran brazo que dispone mi fuerza
allí se esconde un animal trepidante
lleno de reliquias y escombros y muertos
de soledades ruidosas que señalan grandes cruces en las noches de dos lunas
yo me conozco en la sombra, como la otra
ausente
con el manto y el fantasma que me prometiste
me conozco por tus manos y pies
vertida como una cosa que se escurre y no vuelve
y sigue la música de su muerte
con el rastro de una lágrima que se secó.
Yo no te veo
no puedo adivinar tus ojos
o serán dos luces que me llaman?
(he sentido tu olor cuando en cuclillas me arrimo a tu ruedo...)
Maria Antonia Segarra
domingo, 30 de octubre de 2011
|
By:
Circleliteratus
Alejandra Pizarnik - La Ultima Inocencia...
Partir
en cuerpo y alma
partir.
Partir
deshacerse de las miradas
piedras opresoras
que duermen en la garganta.
He de partir
no más inercia bajo el sol
no más sangre anonadada
no más fila para morir.
He de partir
Pero arremete ¡viajera!
Suscribirse a:
Entradas (Atom)